那条弹幕，像一根针，精准地扎破了狂欢的气球。
屏幕上奔腾的白色瀑布，出现了一瞬间的凝滞。
随即，是更加凶猛的爆发。
“助听器？
真的假的？
我截图放大了，好像真是！”
“一个听障人士，能弹出这种水平的吉他？
开什么国际玩笑！”
“前面的，你这是歧视！
为什么不能？
这恰恰证明了主播是神！”
“楼上别天真了。
这根本不符合逻辑。
我怀疑是假弹，背后有团队在操作！”
质疑，如同病毒，瞬间开始蔓延。
刚刚还沉浸在被一百万人“听”见的巨大冲击与狂喜中的许乐，心脏的狂跳骤然变了节奏。
那股滚烫的光芒尚未散去，一盆冰水就当头浇下。
他下意识地抬手，摸向自己的右耳。
那个小小的、平日里被他刻意用头发遮掩的装置，此刻仿佛有千斤重。
林菲脸上的狂喜也僵住了。
她看着屏幕上风向突变的弹幕，又看看许乐苍白的脸色和那个下意识的动作，一股怒火冲上头顶。
“你们胡说什么！”
她对着手机吼道。
“什么假弹？
什么操作？
这是我发小，他从小就……林菲。”
许乐的声音很轻，却打断了她。
他放下了手，目光重新落回屏幕。
那些质疑的、揣测的、恶意的文字，像无数冰冷的字节洪流，冲刷着他刚刚建立起来的脆弱信心。
他看不清每一条，但能感受到那股扑面而来的否定。
就在这时，一个ID名为“音乐审判庭”的用户，砸下了一个最昂贵的“宇宙之心”礼物，用全频道广播的权限，发出了一条血红色的霸屏弹幕。
“别演了。
听障人士的身份，是你新的人设吗？
想博同情？”
“有种，现在，立刻，马上，即兴改编一首《灰色码头》。”
“这首曲子是上个世纪公认的编曲噩梦，***走向诡异，情感递进断裂。
你要是能把它弹明白，我当场给你刷一百个宇宙之心，然后注销账号！”
《灰色码头》。
这个名字一出，首播间里许多资深乐迷都倒抽一口凉气。
那是一首出了名的“怪胎”作品，曲高和寡，难度极高，几乎没有成功的翻弹版本。
这是***裸的刁难。
是把他架在火上烤。
“别理他，许乐！
我们下播！”
林菲急得眼圈都红了。
她知道许乐的骄傲，更怕他被这种恶意的挑战刺伤。
然而，许乐却只是静静地看着那条血红色的弹幕。
他的世界，在林菲那声尖叫后，就重新回归了模糊的寂静。
他“听”不见那些喧嚣，“听”不见林菲焦急的劝说。
他只能“看”见。
看见那些跳动的文字，看见那个嚣张的挑战。
他缓缓抬起头，对着镜头，扯动了一下嘴角。
那不是一个笑，更像是一个宣告。
他没有说话。
只是重新抱起了吉他，左手虚按在琴颈上，闭上了眼睛。
世界，再次化为一片黑暗。
下一秒，“律动感知”启动。
这一次，他没有去回想任何熟悉的旋律光谱。
而是在脑海中，主动去捕捉那个名为《灰色码-头》的、陌生的音乐模型。
无数驳杂、混乱、甚至彼此冲突的光谱碎片，瞬间涌入他的感知。
它们是暗淡的灰色，是肮脏的褐色，是带着锈迹的暗红色。
它们纠缠、碰撞，构建出一个充满了压抑、颓丧、迷茫的音乐空间。
许乐“看”到了。
他“看”到了一个孤独的男人，在黄昏时分，站在一座废弃的码头。
海风是咸湿的，带着铁锈和鱼腥味。
他不是在等待归航的船，而是在与自己的过去告别。
那诡异的***，是回忆的碎片。
那断裂的情感，是无法愈合的伤口。
原作者藏在旋律最深处的绝望与不甘，在许乐的“视界”里，无所遁形。
他懂了。
下一刻，他的手指动了。
第一个音符响起。
不再是原曲那种晦涩的、拒人于千里之外的生硬。
许乐用一个极其温柔的分解***，像一只手，轻轻拂去了码头上的尘埃。
首播间里，所有人都屏住了呼吸。
那个“音乐审判庭”更是死死盯着屏幕。
许乐的指尖在琴弦上流动。
他没有去“修正”原曲的诡异，而是将那些断裂的情感碎片，用一种全新的方式重新拼接。
他用蓝调的忧郁，去诠释那份孤独。
用弗拉明戈的激烈扫弦，去释放那份不甘。
用古典乐的华彩乐句，去描绘那瞬间的释然。
他“看”着脑海中那个男人的身影，用自己的音乐，为他补完了那个未曾讲完的故事。
当最后一个尾音，如同海鸥的啼鸣，消失在远方的海平面时。
许乐睁开了眼。
首播间里，一片死寂。
弹幕，停滞了。
礼物，消失了。
仿佛一百多万观众，在同一时间被抽走了灵魂。
几秒钟后。
“卧……槽……”一个简单的词，开启了山洪暴发般的刷屏。
“我听到了什么？
这是《灰色码头》？
这他妈是《金色港湾》！”
“他不是在改编，他是在拯救！
他把一首死去的曲子，重新赋予了生命！”
“那个男人……我好像看到那个孤独的男人最后笑了……音乐审判庭呢？
滚出来！
你的一百个宇宙之心呢？！”
那个ID名为“音乐审判庭”的用户，头像己经变成了灰色。
他真的注销了账号。
但质疑的声音，并未因此完全平息。
“就算是真的，谁知道他是不是提前背过谱子？
这一切都是剧本！”
“对，演的太真了，反而假。”
新的阴谋论，在狂欢的角落里，悄然滋生。
……城西，一家挂着“老陈乐器行”招牌的店铺里。
一个穿着老头衫，头发花白的老人，正拿着一块麂皮，慢悠悠地擦拭着一把成色极佳的二手芬达。
他面前的平板电脑上，正定格在许乐弹奏完毕、睁开双眼的画面。
老人浑浊的眼中，闪过一丝不易察脱的欣慰。
他拿起手机，拨出一个号码。
“喂，是我。”
电话那头，传来一个沉稳而富有磁性的中年男声：“陈叔，我看到了。
很惊艳。”
“惊艳？”
老陈哼了一声，“这小子，才刚摸到门槛。
不过，你交代的事，我算是办妥了。
他己经站到了光下面，至于能走多远，看他自己了。”
“他比您想象的，走得要更远。”
电话那头的声音带着一丝笑意。
“我己经让团队接触了，后续的资源会跟上。
您放心，我们不会让他被那些噪音淹没。”
老陈挂了电话，看着平板上那个被弹幕淹没的年轻人，低声喃喃。
“小子，路给你铺好了，可别让我失望啊。”
第二天，许乐带着一身疲惫，走进了乐器行。
“陈叔。”
“来了？”
老陈头也没抬，指了指旁边的马扎。
“火了？”
许乐沉默着坐下，点了点头，又摇了摇头。
“别想太多。”
老陈将擦好的吉他挂回墙上，“有人捧你，就有人踩你。
水能载舟，亦能覆舟。
网上的东西，看看就得了。”
他顿了顿，转身看着许乐，眼神变得锐利。
“但你昨晚的表现，让我知道，你开始思考了。
不只是‘弹’，而是在‘说’。
用音乐，说出你‘看’到的东西。”
许乐心中一震。
“陈叔，您……我只是个卖琴的。”
老陈摆了摆手，“不过，有个远比我懂琴的人，对你很感兴趣。
他托我转告你，你的‘律动感知’，不该只用来解读别人的故事。
它最珍贵的地方，是创造。”
创造。
这个词，像一颗种子，落进了许乐的心田。
是啊，他能“看”到音乐的本质，为什么不尝试去构建一个完全属于自己的、全新的音乐世界？
他开始思考，如何将那些光谱、色彩、形态，进行更复杂的编织。
不再是简单的改编，而是从零开始的构建。
当许乐沉浸在对未来的构想中时，林菲却快要急疯了。
她拿着手机，把一张张截图摆在许乐面前。
“许乐，你快看！
这不是普通的黑粉！”
屏幕上，是各大音乐论坛、社交媒体的帖子。
无数个不同的ID，用着几乎一模一样的话术，从各个角度攻击着许乐。
“石锤！
听障吉他天才竟是弥天大谎，团队包装痕迹过重！”
“深度扒皮：所谓即兴改编，实则早己排练百遍的剧本！”
“消费残障人士博取同情，这种主播就该被封杀！”
这些帖子，发布时间高度集中，下面还有大量的水军在点赞附和，形成了一种“全网都在声讨”的假象。
这是一场有预谋、有组织的舆论攻击。
许乐看着那些刺眼的标题，看着林菲焦急的脸庞。
那股因为一百万观众而燃起的滚烫，此刻己经彻底冷却。
取而代之的，是一种冰雪般的清明。
他终于明白。
被一百万人“听”见，只是开始。
网络世界的认可，只是虚幻的第一步。
真正的战场，现在才刚刚拉开帷幕。
