案发时刚好在现场

我是一名犯罪侧写师，能通过现场还原凶手心理。最近出现一个完美杀手，

杀害的都是法律无法制裁的恶人。追查三个月后，我终于锁定下一个目标地点。破门而入时，

正好撞见凶手举刀刺向目标。那张转过来的脸，和我一模一样。他微笑着说：“你终于来了，

另一个我。”～～～雨水开始敲打车窗，细密而冰冷，在玻璃上划出蜿蜒的痕迹，

像无数条垂死挣扎的蠕虫。车载收音机信号不良，

声间歇地淹没着新闻播报员平板无波的声音：“……知名企业家张宝林于昨日获判无罪释放，

检方证据不足……其名下基金会此前曾卷入多起慈善款项纠纷……”我伸手，

“啪”一声关掉了噪音源。世界清静了，只剩下雨声，还有脑海里自己血液流动的嗡鸣。

张宝林。名字朴素，身份光鲜。但在我眼前浮现的，不是他在法庭上那张伪善的脸，

而是另一些画面——垃圾堆深处被虐待致死的流浪猫狗，痕迹与他有关；更深处，

是几份被封存、被“调解”掉的，关于他早年经营场所里莫名消失的年轻工作人员的卷宗。

法律擦亮了他的皮鞋，却弄脏了根须下的泥土。而我，陈默，市公安局犯罪心理画像师，

追着那个代号“清道夫”的影子，已经三个月了。没有指纹，没有DNA，没有目击者。

只有一具具被精准剔除的、社会渣滓般的尸体，

和一种强烈到令人窒息的、属于猎人的冰冷意志。他在我的侧写报告里，

逐渐从一个模糊的轮廓，凝聚成一个具体的存在：男性，30至45岁，

极强的体能和高超的反侦察技巧，可能有过军事或执法背景。冷静，缜密，逻辑至上，

动机成谜——替天行道？不，感觉更冷，更像是在执行某种私人订制的终极审判。下一个，

就是他。张宝林。直觉，以及所有交叉线索分析出的概率，都指向他。就在今晚，

就在这城郊结合部，他这处刚刚完工、尚未启用，监控安保都形同虚设的私人仓库。

我猛打方向盘，轮胎压过泥泞的水洼，溅起浑浊的污水。

车子颠簸着停在仓库锈迹斑斑的侧门前，隐蔽在几丛枯败的杂草后。推开车门，

湿冷的空气裹挟着铁锈和尘土的气息涌入肺叶。四周寂静，

只有雨点敲打铁皮屋顶的单调声响，啪嗒，啪嗒，像是某种倒计时。

手按在腰间配枪的枪柄上，冰凉的触感让我混乱的思绪稍微凝聚。没有申请支援，

时间来不及，更因为一种说不清道不明的冲动——我想先于任何人，亲眼见到他，

捕捉到他存在的第一手证据，哪怕只是一个瞬间的眼神交汇。侧门虚掩着，

锁舌被某种暴力硬生生别断，断口还很新。我的心沉了下去，又提了起来。他来过了，或者，

还在里面。深吸一口气，混合着霉味、水泥灰和一丝若有若无的……金属腥气？我拔出手枪，

侧身，用肩膀缓缓顶开沉重的铁门。“吱呀——”门轴发出令人牙酸的呻吟，

在空旷的内部空间里被无限放大。仓库内部极其空旷，高耸的穹顶吞噬了大部分光线，

只有几盏悬挂着的防爆灯在远处投下昏黄、摇摆的光晕，像漂浮在黑暗中的鬼火。

空气里弥漫着更浓的灰尘味，还有……某种熟悉的，甜腻中带着铁锈的味道。是我的幻觉，

还是……脚步声。不是我的。是从仓库深处，那片最浓重的阴影边缘传来的。稳定，清晰，

不疾不徐。像钟摆。我屏住呼吸，枪口指向声音来源，一步步向内挪动。水泥地面粗糙，

靴底摩擦发出细微的沙沙声。光线太暗，阴影在视野边缘扭曲、蠕动。然后，我看到了。

就在一盏防爆灯正下方，光圈的中心。一个人影背对着我，跪在地上，身体僵硬地前倾。

是张宝林，他那身昂贵的西装此刻像块肮脏的抹布，头发被汗水或别的什么液体黏在额头上。

他的眼睛圆睁着，瞳孔里倒映着昏黄的灯光，却没有任何神采，只有极致的恐惧凝固在其中。

站在他面前的，是另一个身影。高大，挺拔，穿着一身与我常穿的类似的深色便装，

甚至连站姿都……他背对着我，右手反握着一把狭长的猎刀，刀尖正抵在张宝林的咽喉上。

刀身反射着灯光，流淌着一线冰冷的寒芒。时间仿佛被拉长、黏住。我的心脏在胸腔里擂鼓。

“住手！警察！”我听到自己的声音嘶哑地响起，打破了这令人窒息的寂静。

那个背影顿住了。然后，他极其缓慢地，一点一点地，转了过来。

防爆灯的光线首先掠过他持刀的右手，稳定得没有一丝颤抖。然后是肩膀的轮廓，

颈部的线条，最后……光线爬上了他的脸。世界，在那一刻，彻底碎裂、崩塌、湮灭。

时间不是仿佛停滞，而是被一只无形的手狠狠掐断。声音消失了，雨声，呼吸声，

血液奔流声，全都坠入绝对的真空。只有视觉，像被烧红的铁钎烫伤，烙印在视网膜上，

灼烧着每一根神经末梢。那张脸。额角的宽度，眉骨的弧度，鼻梁挺直而略带鹰钩的线条，

紧抿的薄唇边那道习惯性下压的纹路……每一个细节，都在我每日面对的镜子里，

重复过成千上万次。那是我。是陈默。是我自己的脸，此刻，正隔着跪地待宰的张宝林，

平静地，甚至带着一丝难以言喻的审视，回望着我。不可能。

大脑拒绝处理这荒谬绝伦的信息。是镜像？是幻觉？是高度紧张下产生的认知扭曲？

我甚至下意识想抬手摸自己的脸，以确认它还在原来的位置，

没有被某种超自然的力量剥离、移植。但持枪的手僵硬如铁，指关节因为过度用力而泛白。

枪口，不由自主地，微微颤抖起来。对准了那张……我自己的脸。他看到我枪口的抖动，

眼神里似乎掠过一丝极淡的了然，像早已预料到我的反应。然后，他的嘴角，极其缓慢地，

向上牵起一个微小的弧度。那不是笑。至少，不是任何一种我所能理解的笑。

那里面没有任何温度，没有任何属于人类的欢愉或善意。那是一种……确认。

一种冰冷的、居高临下的、洞悉一切的确认。

仓库里昏暗的光线在他脸上投下明明暗暗的区块，

让那张与我别无二致的面孔显得既熟悉到惊悚，又陌生如鬼魅。他开口了。声音。

声带的振动频率，音色，

甚至那因为长期熬夜和咖啡因依赖而带上的一点点沙哑……“你终于来了，”语调平稳，

没有一丝波澜。字句清晰，敲打在死寂的空气里，带着某种宿命般的回响。“另一个我。

”“另一个我”。四个字，像四颗子弹，近距离射穿了我所有的认知壁垒。

“你……”喉咙干涩得发疼，挤出的声音破碎不堪，“你是谁？”他没有立刻回答，

目光在我脸上停留了片刻，那眼神像是在阅读一本早已烂熟于心的书，每一页的褶皱，

每一处的标注，都清晰无比。然后，他极其自然地，

仿佛只是完成一个既定流程中微不足道的一环，握刀的右手手腕轻轻一送。动作精准，稳定，

带着一种外科手术般的冷静。“呃……”张宝林的喉咙里发出一声短促而怪异的漏气声，

像被戳破的皮囊。他身体猛地一挺，眼睛最后瞪大了一圈，

里面凝固的恐惧瞬间被死寂的灰白覆盖，随即整个人软软地向前扑倒，发出沉闷的声响。血，

这才从他的颈间汩汩涌出，在粗糙的水泥地上迅速洇开一小片暗红。他当着我，

一个警察的面，完成了处决。我的手指扣在扳机上，冰冷的金属触感提醒着我职责所在，

但整个手臂却像灌了铅，沉甸甸地无法发力。开枪？射杀这个顶着我的脸的人？

逻辑在脑海里尖叫，命令我制止他，逮捕他，

但某种更深层的、源自本能的惊骇冻结了我的神经。他看也没看脚下的尸体，

反手熟练地将猎刀在一块准备好的布上擦了擦，收回腰间一个特制的刀鞘。

整个过程行云流水，没有一丝多余的动作，没有一丝情绪的起伏。“我是谁？

”他重复了一遍我的问题，终于再次抬眼看向我，那个诡异的、微小的弧度依旧挂在嘴角，

像是在嘲讽，又像是在叹息。“这个问题，你应该问你自己，陈默。”他叫出了我的名字。

他朝我走近了一步。靴子踩在沾血的水泥地上，发出轻微的吧唧声。我猛地后退，

枪口抬得更高，几乎对准他的眉心，厉声喝道：“站住！不许动！再动我开枪了！

”声音因为极力压制颤抖而显得扭曲。他果然停下了脚步，就站在那片昏黄的光晕边缘，

与我隔着不到十米的距离。这个距离，

我能更清晰地看到他脸上的细节——眼睑下淡淡的阴影，下巴上新冒出的胡茬青印，

甚至左边眉骨上那道小时候爬树摔下来留下的、极其细微的疤痕。一模一样。

连那道疤的位置、形状，都分毫不差。“开枪？”他偏了偏头，

眼神里似乎有了一丝极淡的……兴趣？“对你‘自己’？

”他再次强调了这个荒谬绝伦的概念。“你不是我！”我几乎是低吼出来，

感觉理智的堤坝正在裂开缝隙，“你到底是什么东西？易容？双胞胎？

”后面这个猜测让我自己都感到一阵恶寒。我是独生子，父母早亡，由祖父带大，

从未听说过……“易容？双胞胎？”他轻轻摇头，仿佛我的猜测幼稚得可怜。

“你的侧写报告里，是怎么描述‘清道夫’的？冷静，缜密，逻辑至上，

执行私人的终极审判。”他顿了顿，目光如手术刀般锐利，“那么，陈默警官，

当你看到张宝林这类人渣逍遥法外，当你明知道他们双手沾满污秽，

却因为法律的‘完美’漏洞而继续光鲜亮丽时，你内心深处，

难道没有哪怕一瞬间……希望他们消失吗？”他的话，像一根毒刺，

精准地扎进了我潜意识里最阴暗、最不愿触碰的角落。是的，我有过。